Abri um livro diferente.

Suas palavras negras,

Sinto-as como mar de lágrimas.

Páginas com pó, esquecidas.

Um livro que envolve qualquer um.

Vivo em cada palavra a sua dor.

Ninguém o lê, ninguém o conhece.

Um livro que se lê como um olhar,

Um dom de conseguir ler para além de um.

Capítulos fora de ordem,

Páginas trocadas e rasgadas.

Sua capa afasta qualquer toque.

Sempre desejado nas primeiras páginas,

Deixado quando a necessidade é ser lido até à última.

Foi escrito de sangue, de amor não esquecido.

No silêncio, ouve-se um bater quente,

Um chamar confuso de nomes estranhos.

Este livro sofre as suas palavras.

Um livro que chora, e que faz chorar.

Será ele queimado talvez, mas nunca amado.

Livro que foi escrito para se sentir só,

Onde o final nunca se chega a tentar saber,

Porque ele mesmo não o permite.