Cá estava eu

No meio inseguro

Dentro de uma biblioteca,

Nada igual a tantas outras.

Ninguém se sujeitava

A uma entrada preocupada

Em ser leitor apaixonado.

Diferentes histórias,

Diferentes livros.

Ali era ser existente

Pelas capas que se escolhia,

Pouco ou muito relevantes.

Assim se desenha

A cada forma constante

De muito a nada viver.

Não me livrava

A ser produto de literatura.

Também me tinha

Como forma desigual,

De tão pouco valor.

Sentei-me em calma,

E deixei-me ir pelo comum

Das tantas palavras

Que conseguia ler.

O passado fluía

Pelos capítulos mal escritos,

E pouco lidos.

Deixei-me em pó,

Desgastado, rasgado.

Importei-me com outras

Sem continuação,

Ligação alguma a mim!

Julguei tanta importância,

E tanta talvez não tinha!

Deixei-me apenas

Num canto que me apodrecia.

Mais uma edição antiga,

Já não publicada,

Inacabada,

A muito que se esquecia!

O escritor morreu

Pelos anos que tanto viveu.

Não soube ser triste

O suficiente para escolher fim.

Deixaram de existir

Leitores de histórias,

Agora são chamados

Por “Julgador de capas”.

Vamos lá saber porquê,

Da ironia de apenas saber.