Na história livre

Sou livro pintado

Nas brancas folhas

Onde não tenho nome.

Sou contemplado

Como fraco desejo

Da minha falta aberta.

A frio de um jardim

Sem flores coloridas,

Vivo o rigor na pobreza.

Pelo tempo sou encontrado

Em pouca característica

De ter nada em nada.

Amo sem saber já

Minha longa sina,

Amo já,

Sem saber como amar.