Conto a história da mesma forma,

Da forma que ainda me faz sentido.

Não abandono o meu pensar,

Nem esta maneira de sentir infernal.

Vivo as mesmas linhas,

Espero sempre por novos parágrafos.

Voltar à primeira letra escrita,

De um nome que me deixa estranho.

Levo-me longe, tento fugir desta folha,

Que ainda tento escrever.

Não escrevo os sonhos que sonho,

Talvez, dentro de barras,

Numa forma a que sejam apenas isso,

Apenas sonhos que sonhei,

Fora do contexto da história.

Continuo a ser escritor,

Porque a minha tristeza faz de mim isso.