Surgia uma linguagem só

De tantas almas.

Levitava-me no sentir

E reflectia-me em água

Tão pouco pura.

Não se bebia

De tempo para tempo,

Chegava a inconstante

Limitada nesse sentido

A nenhum saber gentil.

Assim era,

Fogo que queimava

Numa só dor vulgar.

Marcas de sempre,

E para sempre.

Nada se dizia,

Ou se queria fazer

Naquele estado branco.

Enfim de se saber

Que mais não seria

Nada demais.